Nada acontece na minha mente.
A música não sai mais,
a música não entra mais.
A distração é constante
e nada disso provem de paixão.
Pensei que era depressão,
não era.
Pensei que era fome
e pensei que era insônia.
Contudo a ideia fixa é
a presença do tédio.
As palavras custam a sair
quando se vê televisão.
O corpo não consegue
tirar-se da inércia do sofá
e dormir é quase inevitável.
O poema vai calejado e o
cérebro um poco reconfortado.
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