Para as garras de sofia

Ele era grande, mostarda
e de canto.
Mãe Joana colocava um manto,
rendado, surrado e de pano.

Ficava sempre na janela,
por vez tomava chuva e
sol quente em demasia.
O sofá, que antes sorria,
doía com a gata, com as
garras felinas de Sofia.

O triste objeto já
havia tido anos dourados.
Seu encosto almofadado
prestigiara grandes clássicos.

Mas, nada mais importava.
O gigante mostarda conhecia o
seu futuro de sucata.
Joana estava de mudança,
mudança de casa e de classe.
O sofá descasava da atual finança.

Triste fim, senhor mostarda.
Mesmo com o corpo forte, sofia
inutilizou você.