Ela ainda usava aquelas lentes, fundas e de outra pessoa.
Toda vez em que tentava enxergar longe com elas acabava se frustrando.
Doía a cabeça, mas ela achava que ficava tão bem vestindo as tais lentes
que torturava, fazia-se sofrer. Sem elas era impossível imaginar,
via as coisas nuas cruas, era tudo bem mais simples.
Essa tal simplicidade até lhe seduziu em alguns momentos, todavia não
era o seu par ideal, era prático, não ideal.
As formas faziam sentido ao seu toque, não descobria nada novo, nada
surpreendia o seu olhar; diferente de quando sua cabeça latejava.
Usava as lentes para criar o seu mundo e animar-se com ele, por mais
que não fosse sua dona. O efeito colateral era menos
pesado que o choque da realidade em suas pupilas.

Ali, nas sombras, escondido e faminto.
Bem quietinho, cheio de silêncio e intenções,
observando, lambendo o bico feito um abutre.
Apenas espera alguém abater o alvo,
deixar seus ossos, pelos e sangue velho.
Alguém fará o estrago, alguém 
derrubará e destruirá o cervo.
Fica voando sobre a carniça, esperando e
sentindo o cheiro da janta.
Não precisa do filé inteiro, das coxas,
nem do peito e barriga.
Dê-lhe seu pé e a cabeça, e será feito um 
belo ensopado dos restos.
O melhor tempero é ser um parasita.

A vida de Joana era resumida em acordes; acordes aumentados e diminutos, acordes das 7 horas e para a vida.

"Dizem que é um coração partido, mas o corpo inteiro dói."

Toledo, Laura Maria.

A vida o agarrou bem forte, tão forte
que lhe fez sofrer de verdade, sentir na carne os arranhões.
Ele abandonou suas palavras, deixou de publicar como se
sentia, não precisava mais pois tinha para quem e por quem contar.
Não existia mais rima, e em seu blog as poesias antigas ecoavam,
pediam companhia e leitores.
Todas as ideias clamavam o nome dele, mas principalmente a sua
mais assídua leitora. Leitora esta que lia seus poemas e prosas como
um periódico, um jornal, uma novela. Lia por gosto,
para desvendar o rapaz e a sua vida. Não era xereta, só
sofria de um mal chamado ''paixão''. Ele era o mundo desta solitária,
o mundo que se desfazia toda vez em que a poesia perdia
para a vida.

Eu canto; nasci cantando.
Aprendi a chorar e amar cantando.
Eu canto por gostar das palavras,
por gostar da música e por gostar
da minha voz.
Encho a boca e sou feliz ao expelir
todas as melodias que guardei,
todas as poesias que deliciaram
a minha língua e dentes.
Meu canto é oração, lamento,
exaltação e prosa.
Eu canto, é a minha função vital,
pois só sei viver cantando.

Simplifiquei demais as minhas palavras para fugir de você. 

Mal percebi que todas as minhas rimas fracas 

afastaram-me de mim e me aproximaram

indevidamente de sonhos que não são meus. 

Flerto com o samba, mas no fundo não deixo 

de ser a velha bossa-nova. 

Confidência

"Onde será que está
O choro que embarga a voz,
E as lagrimas de marejar os olhos?
Para onde foram
Os sentimentos mais nobres
E as sublimes sensações
Que preenchiam o meu ser?
Quero saber onde está
O amor, a dor,
E tudo o mais que me fazia viver!
Pois hoje não vivo, apenas existo;
E enclausurado no nada, vagueio,
Sem cansaço nem anseio,
Rumo a lugar nenhum!"


Miguel da Silva, Renato Gustavo.

Sufoque enquanto ainda é um sentimento fetal.

Graças a um bom mulato não penso só em ti; penso samba, penso nele e penso em mim.