Sou o sinônimo de mediocridade.

mediocridade

me.di.o.cri.da.de
sf (lat mediocritate) 1 Estado ou qualidade de medíocre. 2Poucos haveres, mas suficientes; mediania. 3 Falta de mérito, vulgaridade. 4 Pessoa ou coisa medíocre.

Nota estranha

As notas estão te fazendo mal.

Deixam-na febril e com urticária.

Você é a dissonância do eixo,

aquela não resolvida, desnecessária.

A sequência soa bem quando você

não tensiona a música.

Sua nota é grave e pesada,

a melodia é leve e aguda.

Ninguém resolve a sua perturbação

e, sozinha, não passa de uma segunda,

segunda menor.

A coisa mais próxima de você

é você mesma, cromático indesejável.

És um crime no contraponto modal.

é apenas uma cacofonia contemporânea

de uma péssima música tonal.

Egoísmo da madrugada.

Edgar estava de noite. Escutava

música francesa enquanto tomava

café de madrugada.

O quarto onde estava era pequeno

e mal mobiliado, quem ligava?

Haviam coisas mais importantes,

como a caixinha de recordações.

Ela guardava cartas que, outrora,

recebera, nunca mais se repetiu.

O violão desafinado o encarava,

suplicando alguns dedilhados.

Edgar mantinha-se à escrever.

Era a única forma de tirar Sofia

da cabeça, passava para o papel.

Sofia não era bonita, mas inteligente.

Quase ninguém a notava,

mas Edgar notou.

Esse fora o pior erro dele.

Outro homem, mais rápido,

namorava-a.

A luz mantinha-se apagada.

Sofia não falava mais com Edgar,

a distância doía roubando a atenção dele.

A paixão pode ser muito egoísta,

uma noite inteira para Sofia, sem Sofia,

é algo injusto.

Edgar pretendia parar com isso, estava

esperando o sentimento esgotar-se.

A caixa de recordações recebia

a luz da lua.

Ele lembrava o tempo todo de coisas de amor.

Sofia.

O violão ficava apagado e chorado.

Edgar tinha esquecido de todo o resto,

exceto Sofia.

Alberto

Pensando bem eu não o amo.

Não há nada de diferente nele.

Sua aparência não é a

que mais me atrai.

A conversa é prazerosa, todavia

não é o único capaz disso.

Minha admiração existe, o talento

dele é evidente.

Talvez seja a primavera.

Ele apenas apareceu no desabrochar

das flores, coincidência.

Ele sabe o que falar para mim,

inteligência.

Pensando bem, ele é agradável.

Ele é cordial e refinado.

Seu sorriso até que tem um charme,

pode ser que ele se destaque.

Talvez seja a primavera.

Olhando bem, os olhos são expressivos,

o jeito de falar é eloquente.

Até pode ser que, de repente, ele

me atraia um pouco mais.

Pensando bem pode ser que eu...

Talvez não seja só a primavera.

Ah, se conversa bastasse.

Tudo que ela podia oferecer

era uma bom dedo de prosa. 

Não atraia por beleza,

suas roupas eram estranhas,

seu cabelo descuidado

e o sorriso envergonhado.

Sabia que seu corpo não

era um belo postal.

O mais obvio a se fazer nessas

horas é investir no intelecto.

Era boa de conversa, falava

sobre quase tudo desse mundo.

Mas e se isso não fosse importante

para os outros?

Geralmente não era.

Filósofo, meditador e criança.

O céu vermelho da noite não é tão

bonito quanto o avermelhado da manhã.

Já o cheiro...!, ah, o cheiro inebriante;

esta, a pura amostra da arte olfativa.

O odor da manhã se consegue sempre

com a grama, é fácil e não furtiva.

Outra vantagem é a escuridão,

a temperatura também é escura.

Silêncios e ecos existem em ambos,

todavia com caracteres diferentes.

De manhã é o silêncio banalmente

calmo, de alongamento, interrompido

com o despertar da cidade.

O da noite é o mórbido, introspectivo.

O silêncio dos ecos e da criação da

poesia, da música e da dor.

A manhã é uma pessoa tranquila,

noite é um filósofo aparentemente calado.

Já a tarde, é uma criança;

daquelas bagunceiras e cansativas.

Serpente

Ela era de sangue e traiçoeira.

Não resistia às chances de

sentir-se desejada.

Precisava ser a mais magra,

a mais cobiçada, secretamente.

Os calos alheios não doíam

quando seu ego era inflado;

ela precisava dessa

confirmação de beleza.

Quanto mais magra, mais sem

personalidade e caráter ficava.

O garoto da cidade pequena

Quando eu achava que sabia tudo

o garoto chegava e narrava uma

desventura de interior.

Variava entre sua pequenina cidade

e o interior de suas ideias.

Ele adorava o lago da sua

infância, disso eu sabia.

Ele também adorava tirar fotografias.

O garoto tinha partes de mim, até

aquelas que não reveladas.

Não eram muito frequentes nossas

conversas, mas era como se nunca

deixássemos de falar.

Eu o entendia desentendendo.

Enquanto eu escrevia ele

desenhava os sentimentos.

Eramos dois complicados e

incapacitados, não amávamos.

Mas uma coisa nós sabíamos:

Se um dia fossemos casar,

havia de ser um com o outro.

Pessoas

Dou-me conta, hoje, no auge

da minha mocidade que relacionamentos

não são para mim.

Minha mente que é, em demasia, densa,

usurpa minha alma não podendo depois

ser divida.

Nunca amei, mas não posso dizer que

nunca sonhei com isso.

Pessoas normais relacionam-se e até

namoram.

Pessoas como eu flertam à distância

e, mesmo quando belas, não conseguem

concretizar relacionamentos.

A incapacidade de estabelecer

intimidade é evidente e atrapalhada;

incoerente.

As ambições são individualizadas,

o anseio por romance é idealizado.

Existe mais poesia constante que

realidade plausível.

Os sonhos e a insanidade beiram o limite

entre os sentidos e o exterior.

A arte está em tudo, até nos corpos dos

amados; isso quando a repulsa e o medo

da intimidade ainda não se manifestam.

Os calos são mais doidos, as emoções ficam

dificeis de controlar, somos desequilibrados.

Por vezes a parte animal se revela, gerando assim,

a vontade de romance.

Dura pouco, até perceber que as pessoas

decepcionam.

A vida parece insuficiente, mas a ausência dela

deprime em um dia de chuva.

Paradoxo da existência

As vezes a vontade não basta

para mover um corpo estático.

A inércia, por vezes, requer um
força maior do que o habitual.

Então quando o sentimento de

frustração aparece, torna-se

mais difícil o movimento.

A mera existência não é suficiente
no mundo, espera-se ação e reação.

Assim, a agonia aparece, bloqueando

até os pensamentos, deixando

a existência cada vez mais superficial.

Logo não existe mais matéria, não é mais

uma questão de ninguém,

e a massa é um fardo.