Cotidiano ambivalente

Todo dia eu penso em desistir
de tentar gostar de você.
Com a mesma frequência eu
entrego o meu coração.
Todo dia você me agoniza
e me sufoca.
Sufoca com falta de noticia
e por me abraçar forte.

Desemprego pessoal

O que eu fiz com isso tudo?
Tenho dom para estragar as coisas,
as melhores coisas.
Quando o mundo assusta não
é difícil fugir.
Dos amores que estraguei, o que
me entristece foi aquele Pimentel.
Nas outras coisas sou acomodada,
finjo à mim que faço o meu melhor.
O que eu fiz com isso tudo?
Pareço ser indigna ao meu cargo,
meu cargo de pessoa.
Ser matéria e pensamento
custa para quem filosofa.
Não vivo, não sou humana.
Eu acabo quando as coisas começam,
eu nunca existi.

Verão

O ar árido e quente
anuncia falsa tempestade.
O Sol que arde a pele
brilha contra a vontade.
Nenhum eclipse salvará,
ele chega em 139 anos.
Nenhuma nuvem se arrisca,
nem mesmo com alguns cantos.
As preces entediam o pai.
Ele escuta isso todos os dias
Chora e arde, não vai chover.
No concreto não vai anoitecer.
Reza, cangaço; reza, cidade.
O outro dia vem para raiar.
Reza, Antônio; reza, Marina.
Como se a reza fosse adiantar.

O sangue pesa demais

para os meus musculos quebrados.

Os ossos rangem.

Sou o sinônimo de mediocridade.

mediocridade

me.di.o.cri.da.de
sf (lat mediocritate) 1 Estado ou qualidade de medíocre. 2Poucos haveres, mas suficientes; mediania. 3 Falta de mérito, vulgaridade. 4 Pessoa ou coisa medíocre.

Nota estranha

As notas estão te fazendo mal.

Deixam-na febril e com urticária.

Você é a dissonância do eixo,

aquela não resolvida, desnecessária.

A sequência soa bem quando você

não tensiona a música.

Sua nota é grave e pesada,

a melodia é leve e aguda.

Ninguém resolve a sua perturbação

e, sozinha, não passa de uma segunda,

segunda menor.

A coisa mais próxima de você

é você mesma, cromático indesejável.

És um crime no contraponto modal.

é apenas uma cacofonia contemporânea

de uma péssima música tonal.

Egoísmo da madrugada.

Edgar estava de noite. Escutava

música francesa enquanto tomava

café de madrugada.

O quarto onde estava era pequeno

e mal mobiliado, quem ligava?

Haviam coisas mais importantes,

como a caixinha de recordações.

Ela guardava cartas que, outrora,

recebera, nunca mais se repetiu.

O violão desafinado o encarava,

suplicando alguns dedilhados.

Edgar mantinha-se à escrever.

Era a única forma de tirar Sofia

da cabeça, passava para o papel.

Sofia não era bonita, mas inteligente.

Quase ninguém a notava,

mas Edgar notou.

Esse fora o pior erro dele.

Outro homem, mais rápido,

namorava-a.

A luz mantinha-se apagada.

Sofia não falava mais com Edgar,

a distância doía roubando a atenção dele.

A paixão pode ser muito egoísta,

uma noite inteira para Sofia, sem Sofia,

é algo injusto.

Edgar pretendia parar com isso, estava

esperando o sentimento esgotar-se.

A caixa de recordações recebia

a luz da lua.

Ele lembrava o tempo todo de coisas de amor.

Sofia.

O violão ficava apagado e chorado.

Edgar tinha esquecido de todo o resto,

exceto Sofia.

Alberto

Pensando bem eu não o amo.

Não há nada de diferente nele.

Sua aparência não é a

que mais me atrai.

A conversa é prazerosa, todavia

não é o único capaz disso.

Minha admiração existe, o talento

dele é evidente.

Talvez seja a primavera.

Ele apenas apareceu no desabrochar

das flores, coincidência.

Ele sabe o que falar para mim,

inteligência.

Pensando bem, ele é agradável.

Ele é cordial e refinado.

Seu sorriso até que tem um charme,

pode ser que ele se destaque.

Talvez seja a primavera.

Olhando bem, os olhos são expressivos,

o jeito de falar é eloquente.

Até pode ser que, de repente, ele

me atraia um pouco mais.

Pensando bem pode ser que eu...

Talvez não seja só a primavera.

Ah, se conversa bastasse.

Tudo que ela podia oferecer

era uma bom dedo de prosa. 

Não atraia por beleza,

suas roupas eram estranhas,

seu cabelo descuidado

e o sorriso envergonhado.

Sabia que seu corpo não

era um belo postal.

O mais obvio a se fazer nessas

horas é investir no intelecto.

Era boa de conversa, falava

sobre quase tudo desse mundo.

Mas e se isso não fosse importante

para os outros?

Geralmente não era.

Filósofo, meditador e criança.

O céu vermelho da noite não é tão

bonito quanto o avermelhado da manhã.

Já o cheiro...!, ah, o cheiro inebriante;

esta, a pura amostra da arte olfativa.

O odor da manhã se consegue sempre

com a grama, é fácil e não furtiva.

Outra vantagem é a escuridão,

a temperatura também é escura.

Silêncios e ecos existem em ambos,

todavia com caracteres diferentes.

De manhã é o silêncio banalmente

calmo, de alongamento, interrompido

com o despertar da cidade.

O da noite é o mórbido, introspectivo.

O silêncio dos ecos e da criação da

poesia, da música e da dor.

A manhã é uma pessoa tranquila,

noite é um filósofo aparentemente calado.

Já a tarde, é uma criança;

daquelas bagunceiras e cansativas.